Julio Cortazar - El Perseguidor

AFTERGLOW - Jorge Luis Borges

Siempre es conmovedor el ocaso 

por indigente o charro que sea, 

pero más conmovedor todavía 

es aquel brillo desesperado y final 

que herrumbra la llanura 

cuando el sol último se ha hundido. 

Nos duele sostener esa luz tirante y distinta, 

esa alucinación que impone al espacio 

el unánime miedo de la sombra 

y que cesa de golpe 

cuando notamos su falsía, 

como cesan los sueños 

cuando sabemos que soñamos.

EL FUTURO - JULIO CORTÁZAR

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás,
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré
amor mío
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás
y diré las cosas que sé decir
y comeré las cosas que sé comer
y soñaré los sueños que se sueñan.
Y se muy bien que no estarás
ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,
ni allí afuera
en ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada,
no serás mi recuerdo
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

El amor, esa palabra...

Cómo aproximarse a esa palabrita corta y ahora afónica sin tratar de hilar finito y pensar en que todo pudo ser menos terrible. Las melodías son inolvidables. Las canciones lastiman y los gestos de cariño abofetean el alma.

Esa manía de escribir huevaditas, caray

Cuando el sol apenas entibiaba sus mejillas todavía no sospechaba lo que le esperaba: un camino difícil. Enfrentarse a los otros sin mas motivos que la emoción y el talento. Moverse entre ciegos y cojudos, arribistas, políticos y falsos buena gente es lo que toca. Despacito y sin saber cómo se avanza al empezar. A veces se cae y duele mucho. De los golpes se aprende, reza la vida. Reírse como si fuera la última vez es bueno. Sé feliz, al final de lo bueno te acordarás.

Ese día se va y viene el otro que también se irá y así hasta que uno se largue de aquí.
El mejor día de tu vida, un instante en la eternidad. Tu momento más agrio, la desgracia de todos.

¿Por qué?, te dirás. Guarda la calma, todo lo arregla el tiempo, tan lento a veces...
Duele, lo sé, pero habrá que hacer la suma de la resta para volver a caminar derechito y pensar que no es culpa de uno.

Sin prisa, amigo, todos hemos pasado por algo así, y hasta peor...
Todos no son yo, todos son otros.

No te esfuerces en aislarte, la vida te lleva a ser gregario y paria a la vez. Hacer del recuerdo una anécdota que no duela. Con el tiempo dolerá menos y te darás cuenta: "lo que el árbol tiene de florido vive de lo que tiene sepultado"

Árboles, esas sí que son cojudeces.

M. B.

De viva voz Mario Bennedetti en dos de sus mejores poemas. 

HAGAMOS UN TRATO

LA CULPA ES DE UNO

COMO SER UN GRAN ESCRITOR - CHARLES BUKOWSKI

  
Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual. 

Ricardo Arjona - Fuiste tú feat. Gaby Moreno (Video Oficial)

AL MENOS TE TENGO

Un te amo al oído, un versito sencillo, son cositas bonitas en la vida. Todo entra en un pañuelo. Parece que se puede escribir la emoción e inmediatamente imaginarla, vivirla.
Ah, cositas de la vida. Una mala postura, un gesto chiquito, todo entra en el anaquel de lo innecesario. Las pasiones, los poemas, la literatura, Vallejo, todo entra en un pocito que exuberante nos mira.
Ese falso sol de invierno, esa impresión de belleza, ese absurdo cuento de hadas en un jardín, un príncipe en un castillo. Ah, cositas de la vida. ¿Qué sería si nadie las hubiera dicho en este pasadizo que es la vida? Todo sería seco, la gente sería siempre una al azar, ninguna en la oscuridad.
Sabe colega, me molesta escribir tanta tontería.
Lo sé, mi amigo. Antes lo hacía. Así se comienza, sin un punto fijo, enumerando cositas, cositas de la vida.
La hoja en blanco, mi hermano, esa es la que lleva la mano, la lleva a la tontería.
Una tele apagada, un chicle pegado, el abuso del ada ado.
Versitos para qué los quiero.
Para completar el faltante.
Ah, otra vez la tontería.
Sí, mi hermano. Mejor duerma.
No me joda.
En fin, es su vida.
Sí, colega, la mía.

Es Cortázar, es Rayuela.

Estoy perdiéndome en las múltiples lecturas que tiene Rayuela, de Julio Cortázar, desde hace unos días y desde que empecé no he dejado de envidiar a este monstruo de la creación, que con una simpleza digna de grades combina Paris y Buenos Aires; los azares de los hombres y el jazz en un fascinante y complejo libro.

El capítulo 7, con ustedes:

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua".

Hay personas que nacen póstumas, ya lo dijo Nietzsche.

César Vallejo nació un 16 de marzo de 1892  y desde aquí quiero conmemorar el nacimiento de un poeta universal e irrepetible con un ¡QUÉ VIVA! para que nunca muera.

James Blunt - Stay The Night [OFFICIAL MUSIC VIDEO]

(...)

Estaban ahí, respirando apenas, bajo la pálida solemnidad de la luna, cuando un guiño de sus corazones rompió el cristal de tierna agonía que los separaba. 

Se acercaron con un temblor en cada paso que entorpecía la escena. 

No se necesita situaciones perfectas para crear un momento inolvidable, pensó ella, cuando notó en él un nerviosismo propio de un jamás besado.

- Si respirara su aliento por una sola vez.

Cualquier canción, cualquier verso; una rosa, el perfume de su ser; ahora, una realidad. Antes, una ilusión.

Sus ojos ya no le pertenecían; sus labios, deseosos, imploraban aquellos delicados trozos de cielo terrenal y ese temblor infausto, sabía él, entorpecería el momento más sublime de su existencia...

Ya me tiene, solo tiene que cerrar los ojos ¿por qué no los cierra? A caso no sabe que da vergüenza hacerlo con los ojos abiertos, ¡qué bruto!

Por siempre jamás, por siempre jamás pensó y cerró los ojitos torpes al fin, aunque él hubiera querido ver esa carita dulce embriagada de felicidad...