AMO DEJARTE ASÍ - GUSTAVO CERATI

Quisiera que esta historia no se la digas a ninguno de tus amigos. Me encantaría encontrarte en un tiempo y saber que fuiste discreto. No espero demasiado de las personas en las que confío, solo una pizca de respeto. No me defraudes.

Salí de casa,como cada mañana, saludé a mi vecino mientras barría la vereda y me hice la cruz en la frente, porque así me lo enseñó mi madre... entonces todo empezó.

Tú crees que estamos solos, pero no.

Tú crees que estamos solos, pero no.
El mar nos acompaña y poco a poco se unirán a nosotros las promesas, los verbos perfectos y los recuerdos hermosos, accidentalmente hermosos.
Primero un te quiero al oído, después susurros que evitarán la pérdida y así hasta que la vida nos vaya llevando...

No sé cómo lo haremos, en serio no lo sé, pero va a suceder. De alguna forma el tiempo ha de reunir razones que serán para nosotros propósitos. Y hablaremos en plural por lo que nos resta de vida. El amor transformará sus acepciones por nosotros y todo será nuestro, fugazmente nuestro.

Los atardeceres finales serán los más preciosos, nos miraremos apenas y pensaremos con nostalgia que estuvo bien, que una vida si alcanza para sentir la felicidad y entregarse con cuidado día a día, noche a noche y beso a beso. No diremos que nos amamos; al contrario, disimularemos hablando de lo que tenemos en común: los chicos, la casa, lo que hicimos cuando no hubo plata y lo dulce que sentimos respirar nuestro perfume. Para qué decir que nos amamos si nuestra vida juntos significa el fondo del amor o algo que lo justifica mejor que un sí, nos amamos...

Reflexión

El contenido es lo que cautiva y te deja prendado desde el primer guiño hasta el último suspiro. Tendríamos que pensar en algún artilugio, maña o qué sé yo para romper con el encantamiento que nos hace humanos, verdaderamente humanos. Sentir, claro, claro, pero de una manera más lógica, profunda y extremadamente ajena. Un amigo me dijo con más pereza que alegría que no se puede, que no había forma. Y puede que tenga toda la razón del mundo.

AMOR VENDIMIA - M. BENEDETTI

Una carta de amor
no es un naipe de amor

una carta de amor tampoco es una carta
pastoral o de crédito / de pago o fletamento

en cambio se asemeja a una carta de amparo
ya que si la alegría o la tristeza
se animan a escribir una carta de amor
es porque en las entrañas de la noche
se abren la euforia o la congoja
las cenizas se olvidan de su hoguera
o la culpa se asila en su pasado

una carta de amor
es por lo general un pobre afluente
de un río caudaloso
y nunca está a la altura del paisaje
ni de los ojos que miraron verdes
ni de los labios dulces
que besaron temblando o no besaron
ni del cielo que a veces se desploma
en trombas en escarnio o en granizo

una carta de amor puede enviarse
desde un altozano o desde una mazmorra
desde la exaltación o desde el duelo
pero no hay caso / siempre
será tan sólo un calco
una copia frugal del sentimiento

una carta de amor no es el amor
sino un informe de la ausencia.

U2 - Ordinary Love

 

 

 

 

PORQUE EXISTE

Existe un orden que aún no se degenera. Fuera de la ciudad muchos incrédulos lo dan por extinto y otros más prudentes atienden a la razón del es posible o uno nunca sabe. Los años han consolidado el secreto que pocos han paladeado. Con invocaciones y tirones de pelo la llaman. Ninguna plegaria contenta lo suficiente. Es libre, imposible y como el viento parte de todos. Oculta detrás de lo cotidiano se aloja, en la flor del vecino, con la ropa tendida, junto a la escalera; ahí está. Nos mira, se burla y apenas bosteza cuando nos oye musitar deseos o milagros. De un millón uno, a veces dos, nunca mas de dos. Entre la niebla crece y te respira en la nuca. Con el sol se agranda el reflejo y muchos, todos creen que son las nubes. No. Es ella.

Suspendida con su aire prístino busca la mirada que anhele, el beso que conmueva y la sonrisa que sea honesta. Entonces se decide y cae rotunda para embargar con ímpetu el ser. No merodea, entra y chau, ya está. 
 

- ¡Caíste!, ruge empachada. Luego haces, haces mucho y no te rindes, le das vuelta, cambias el ángulo, buscas, cotejas e increíblemente todo transcurre despacio, estúpidamente despacio. No te preocupas, estás en la tuya, o mejor dicho con la de ella. No hay tiempo que perder, para qué descansar, a caso duermes un poco y listo. 

 

Cuando los escogidos crean, sus mentes viajan y nos dan sombra, se hacen formas simples, luego se transfiguran, vuelan y nos pasan los dedos por la cara; tú también puedes, susurran en ocasiones. Pero te rindes a la primera, no hilas fino, estornudas sin taparte, corres un poco para luego seguir algo que siguen todos, absolutamente todos. Ella los ve, los tienta y no puede. Falta perseverancia, sentenció hace poco.

Curriculum 

El cuento es muy sencillo

usted nace

contempla atribulado

el rojo azul del cielo

el pájaro que emigra

el torpe escarabajo

que su zapato aplastará

valiente

usted sufre

reclama por comida

y por costumbre

por obligación

llora limpio de culpas

extenuado

hasta que el sueño lo descalifica

usted ama

se transfigura y ama

por una eternidad tan provisoria

que hasta el orgullo se le vuelve tierno

y el corazón profético

se convierte en escombros

usted aprende

y usa lo aprendido

para volverse lentamente sabio

para saber que al fin el mundo es esto

en su mejor momento una nostalgia

en su peor momento un desamparo

y siempre siempre

un lío

entonces

usted muere.

M. Benedetti

Solo por encontrar el ritmo

En serio me gustaría ser de esos hombres que con absoluta prestancia demuestran su don de gente y ese talante propio capaz de arrasar con todo. Pero no puedo, no puedo de momento, solo de momento y es que a mí me inculcaron muchas cosas buenas, como hace cualquier madre juiciosa, lo único malo en mi caso es la maña grande que me vence, me toma y no me opongo, me lleva finito y entonces por ahí ando, proponiéndome cambiar, acusando mis pecados con la consciencia y sometiéndolos a la comparación en donde me hundo con más amargura que pena. Ni hablar, mi realidad no es prometedora y no ofrece tan siquiera síntomas de enmendarse, ni hablar. Me han dicho que lo más sano es aceptarse y hacer que los demás "compren el paquete completo" Al fin y al cabo quién es perfecto.

He sufrido lo suficiente, sin embargo creo que lo seguiré haciendo por más tiempo, es que mi problema es pensar, pensar demasiado sobre todo. Si un día alguien me cuenta que se le perdieron dos monedas me quedo pensando en el viaje interminable que harán aquellas piezas de imprescindible valor para el menos favorecido. Ojalá no hayan servido a quien se las encontró para comprar droga, sino pobre su mamá y toda la familia. Es horrible tener un vicioso en la familia. Aunque con el tiempo uno se acostumbra y hasta se los ve con cierta fascinación porque a pesar de haberse metido tanta porquería siguen exactos, perfectos y en algunos casos bien acompañados. Dios ha de querer que esa platita se la haya encontrado alguien que sea buena gente.

Lo importante es que voy a cambiar... promesa que no debo olvidar. Mi único consuelo es tirarme en la cama y mirar el techo de vez en cuando. Uno se puede llegar a imaginar cosas alucinantes. También leo a pesar de que me dijeron que leo mal; puras tonterías, dicen. Es normal que algunos desprecien a los que leemos; ellos se quedan con lo que mal aprenden en el colegio, por eso escriben mal, piensan tonterías y sus críticas son cojudas. Me río. Esa es otra cosa que hago muy seguido. Cuando era más chico mi mamá me decía que era burlón y malcriado todo a raíz de la caída de Judít. Más zonza para tropezarse con diez hormigas. Esa es la versión oficial, bueno la mía que luego se hizo oficial e irrefutable por toda la vida. Cómo me reí de ella que era tan tan para caminar y hacer alarde de la exportada belleza de jumento que tenía. Si siempre le decía con el cariño protocolar de mi edad: ¡Pero qué burra!